Hospitalidad selectiva

Saboreo el aperitivo mientras observo la impecable coreografía del servicio. El camarero agita la coctelera con la precisión de un metrónomo, y los platos aparecen a través de una puerta circular. Cada pocos minutos, una pareja o un grupo de amigos entra y se queda de pie junto a la puerta, esperando a ser atendidos.

Entonces ocurre algo curioso. A veces, el anfitrión sonríe, cuenta un chiste y los recibe con los brazos abiertos. Otras veces, mira de reojo, termina lo que está haciendo y se acerca lentamente con expresión inquisitiva. La diferencia en el trato es tan marcada que no puedo evitar notarlo.

Parece un buen tipo, muy diferente del estirado y ceremonioso maître d' de antaño, pero solo con quienes él elige. Quizás porque estoy sola y agradecería algo de entretenimiento, o porque necesito contarle a alguien el horrible día que he tenido atrapada en un aeropuerto, me encuentro suplicando un poco de atención. Pero con cada nueva y efusiva bienvenida, el trato que recibía me parecía más distante.

No espero que me reciba como a un amigo de toda la vida si nunca nos hemos visto. ¿O tal vez un poco? Al fin y al cabo, el secreto de la hospitalidad reside en hacer que un completo desconocido se sienta bienvenido.

El servicio de restaurante actual se sitúa entre la rigidez del protocolo clásico y una informalidad que a veces roza la camaradería. Esta última puede resultar más atractiva, pero también más arbitraria: depende del estado de ánimo del día, de prejuicios inconscientes y de la química entre amigos.

Y uno se pregunta si a veces no sería preferible un poco de la antigua disciplina. Ese maître rígido y distante tal vez no fuera cálido, pero al menos no corrías el riesgo de quedarte a la intemperie.